Habrá una guerra tan fría que los ojos se pondrán a temblar buscando una piel que se irá.
Entre tú y yo, uno de los dos morirá, el otro cogerá una maleta invisible con los sueños descompensados.
Ya nadie podrá escribir sobre la felicidad, eso se lo dejaremos a los infelices.
Quizás salte yo primero y no me verás, los ciegos gritan en un fundido invisible.
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